Иногда человек рассыпается — в пыль. В пепел прожитого, в обломки чувств, в осколки смыслов. И кажется, что уже не собрать ничего, что можно любить
Но знайте! Пока вы живы, внутри всегда остаётся что-то. Маленький фрагмент, не сразу заметный. Как кусочек зеркала среди руин. Он не кричит, не зовёт. Он просто лежит — и ждёт. Ждёт, когда ты подберёшь его с земли и поднесёшь к свету.
Иногда этот фрагмент — память. На вкус любимого пирога. На запах моря из детства. На чьё-то «я верю в тебя», когда ты сам в себя давно не веришь.
Иногда — это злость, настоящая, яркая. Она приходит и говорит: «Нет. Ещё нет»
Иногда — странное упрямство: «Я всё равно напишу эту книгу. Посажу это дерево. Дойду до мая и начну улыбаться»
Этот фрагмент иногда лишь одна маленькая живая клетка в теле, где казалось, уже ничего не растёт.
Но даже из неё можно начать.
Не быстро, не просто — но можно.
Если больно — ищи Фрагмент!
Частичку себя, которая не сдалась.
Даже искры достаточно, чтобы однажды снова разгорелось пламя!
Обнимаю родные! Обнимаю тонкой пульсацией моей нежности. Обнимаю мыслями о вас и они несут свет. Касаюсь этим светом ваших сердец.
И может это касание, будет возрождающим отражением в том осколке зеркала, среди руин …
Алена Коллинсон

---